Morangos mofados

Sim, exatamente como o título de um livro famoso, mas não me pergunte o motivo, não me pergunte o por quê, não se atreva a tirar conclusões. Sempre acreditei no lado bom das coisas, naquele sentido primário de que cada detalhe tem uma explicação e que isso nos remete a algo grandioso. Agora, acredito que estou redondamente enganada. Ainda prefiro me segurar no que acho verídico, ainda confio nas pessoas mentirosas, ainda tenho a certeza de que o céu é o limite e que pisamos apenas em uma pequena parte de onde podemos chegar. Mas a vida, menina, ela é como um morango mofado, igualzinho a esse que permanece intacto na minha frente. Perde a beleza e o sabor com o tempo, e a menos que tenhamos como reviver o passado, perde o sentido também.

Guardava uma caixa inteira deles, bem vermelhos, saudáveis literalmente. Os morangos, digo. Poderiam ser o que eu quisesse, talvez um enfeite em um bolo confeitado, talvez o sabor de algo exótico, a coloração de um pirulito, um doce qualquer que iria para a padaria mais próxima, para um festa da qual não fui convidada, para uma loja de artigos. Mas não, optei por deixá-los ali para ver até quando aguentariam, e para minha insatisfação, 15 dias foram suficientes para deixá-los pretos, mórbidos. É engraçado como uma coisa tão bem feita pode se transformar de um dia para o outro. Me pego perguntando para onde foi aquela cor viva que adoçaria meus dias.

Mas eu sei a resposta.

O gosto amargo do morango ainda é meu preferido. Sua tonalidade forte que manchara meu melhor vestido ainda permanece apesar das tentativas falhas de removê-la. Seu cheio adocicado ainda deixara um leve perfume no ambiente. O problema mesmo é que não me refiro ao que está explícito, não me refiro à fruta em si, se é que me entendem. Ele se foi de repente, deixou meus dedos manchados de açúcar e minha boca borrada com vermelho. Deixou sua leveza em cada canto da casa — talvez por birra, talvez de propósito — para que me lembre do que já acontecera ali.

Os morangos mofados que me fitam por hora é quase o que sobrou do que já acreditei ser real um dia. Era incomparável assim que floresceu, tinha tudo para ser gostoso, apreciável e, quem sabe, até saboroso. Tinha essência, tinha certo encanto que agradava qualquer um, inclusive à mim. Mas se perdeu, não foi usado, não foi cuidado, nem preservado. Perdeu-se depois de uma semana, quando sua cor começara a escurecer e o odor repulsivo se manifestou. Perdeu-se depois de alguns dias, quando já não havia mais como aproveitá-lo. Perdeu-se com os 15 dias, quando manchara tudo que o tocara. Quando o preto em sua estrutura se espalhara ao redor.

Mas a vida é como um morango mofado, e faço questão de repetir isso incontáveis vezes.

Tem seu tempo, sua forma, seu gosto, mas é só. Você escolhe o que fazer. No meu caso, optei por jogar fora aquilo que estava à minha frente alguns minutos atrás. Se desmanchou no fundo da lixeira como uma bolha de água quando estourada. Sobrou apenas restos de uma cor apodrecida. Optei por comprar novos morangos, um pouquinho mais verdes do que os anteriores para ver até que ponto irão me suportar. Seu gosto amargo ainda é meu preferido. Sua tonalidade forte que manchara meu melhor vestido ainda permanece, e é nisso que eu vou acreditar.